Hermosa Alma Dañada
Miguel era el cura de la parroquia de Santo domingo, pero lo conozco desde hace mucho tiempo antes que eso, y sé que tomo los hábitos después de haber atravesado uno de los dolores más inmensos que un padre puede atravesar. Claro que nunca pudo dejarlo atrás, y comenzó a beber y a usar algunas drogas que lo ayudaban más que toda la cristiandad. —Este es un trabajo como cualquier otro —solía decirme— Te paras frente a todos, rezas un poco y al carajo. Miguel, además, no creía mucho en nada de lo que debía predicar como la verdad absoluta. —¿Qué importa lo que crea? —decía también— Hago lo mismo que hacen los demás. Estoy en esta capilla de mierda ayudando a indigentes que no se han bañado en días. Hasta la madre Teresa era atea ¿de qué me acusas? Deberían nombrarme cardenal. Reconozco que no ponía mucho empeño en su trabajo, pero quería hacer bien las cosas y su congregación lo apreciaba. Eso es lo que importa ¿no? He asistido a sus misas algunas veces y varias veces pedí qu